Llueve a cántaros. Como llueve en esta aldea grande desde hace 500 años. Donde siempre se supo que el agua moja e inunda y hay que andar con cuidado y esperar. Empezó enero, es verano y en Santa Cruz de la Sierra, como en Macondo, sea calle de cemento o siga de tierra, la lluvia es torrencial.
Rio de Janeiro es un destino particular dentro de mi itinerario de viaje. De todos los lugares que visitaría en esta travesía por el Atlántico era la única ciudad donde ya había estado previamente, por lo tanto sabía perfectamente a que me enfrentaba. Así que, en cuanto conecté los viajes a dedo, un colectivo en Itaguaí, el respectivo metro carioca, y descendí sobre esa alfombra de cemento de líneas curvas en un monocromo tan característico, recordé todo: estaba en Copacabana, había vuelto a la ciudad maravillosa Copacabana Enmarcada entre montañas cubiertas de verde vegetación, delimitada por los Fuertes de Leme…
Cuando digo que sólo tengo dos ojos, dos oídos, dos pies, dos manos, una boca y una cabeza para 18 pestañas abiertas, no me refiero a las ventanas de la pantalla de la computadora únicamente, sino al montón de cosas que se me presentan cada día e intento poner en algún archivero, para no morir sepultada y más bien resolverlas o sortearlas, según venga la mano y la posibilidad. Y no exagero. Tengo estantes, carpetas, cajones, cajoncitos, cajas, baúles, álbumes, archivadores, cuadernos, libretas y agendas en mi pequeño ropero, mis bibliotecas y el escritorio, atestados por ellos, aún cuando en…
